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Année du chien de terre

Nuit des Montagnes de l'Est
Nuit des Montagnes de l'Est

L’âme des mandarins devenus vers luisants
Ne souffre point, la nuit, de la bise acérée ;
Ils disent simplement « La sylve est aérée,
Nous n’y rencontrerons guère de paysans»,
Heureux d’avoir quitté leurs costumes pesants,
Ils progressent parmi les friches éthérées,
Heureux d’abandonner leurs lectures sacrées,
N’étant plus accablés de la charge des ans.
Car, chez les vers luisants, nul n’est pauvre, ni riche ;
Sur ses contributions, aucun d’entre eux ne triche,
Ni de malversations n’éprouve le remords.
Marchant avec lenteur, ils éclairent la glèbe,
Ne craignant qu’une chose : et si, après leur mort,
Ils allaient s’incarner en humains de la plèbe ?
Dernière édition par Thunderbird le Sam 19 Aoû 2017 - 21:40, édité 1 fois
Thunderbird- A.O.C.
-
Messages : 9022
Date d'inscription : 17/03/2010
Age : 64
Localisation : Quartier Latin
Humeur : paisible
Re: Nuit des Montagnes de l'Est
Certains de tes poèmes, comme celui-ci, m'emmènent bien loin dans une civilisation qui, pour moi, a disparu depuis fort longtemps... Mais j'aime ce retournement des situations...
Ver luisant, je n'y aurais pas pensé, mais c'est une magnifique façon de renaître "utile" !
Ver luisant, je n'y aurais pas pensé, mais c'est une magnifique façon de renaître "utile" !
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le bonheur est une petite chose que l'on grignote, assis par terre, au soleil
Myrrha- A.O.C.
-
Messages : 7781
Date d'inscription : 26/03/2010
Localisation : là-haut sur mon nuage
Humeur : des étoiles dans les yeux
Re: Nuit des Montagnes de l'Est
Le point de départ :
Heredia a écrit:
Le semoir, la charrue, un joug, des socs luisants,
La herse, l’aiguillon et la faulx acérée
Qui fauchait en un jour les épis d’une airée,
Et la fourche qui tend la gerbe aux paysans ;
Ces outils familiers, aujourd’hui trop pesants,
Le vieux Parmis les voue à l’immortelle Rhée
Par qui le germe éclôt sous la terre sacrée.
Pour lui, sa tâche est faite ; il a quatre-vingts ans.
Près d’un siècle, au soleil, sans en être plus riche,
Il a poussé le coutre au travers de la friche ;
Ayant vécu sans joie, il vieillit sans remords.
Mais il est las d’avoir tant peiné sur la glèbe
Et songe que peut-être il faudra, chez les morts,
Labourer des champs d’ombre arrosés par l’Érèbe.
Thunderbird- A.O.C.
-
Messages : 9022
Date d'inscription : 17/03/2010
Age : 64
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Humeur : paisible
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