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Message par Thunderbird le Lun 29 Déc 2014 - 11:46

Scribe pensif Melancholy

Dans un recoin d'un palais morne,
Un scribe est enfermé ;
Il se souvient, en vers sans borne,
D'avoir jadis aimé.

Mais de sa mémoire pâlie
Ne sort rien de nouveau ;
Rien que de la mélancolie,
Des visions de tombeau.

Ne se croit-il pas sur la grève
D'une mer de douleurs ?
Il a perdu le goût du rêve
Et la saveur des pleurs.

Pardonne-lui, sombre déesse,
Il n'est pas éternel :
Bien éphémère est sa détresse,
Lui pardonne le Ciel.


Dernière édition par Thunderbird le Dim 6 Aoû 2017 - 19:17, édité 1 fois
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Scribe pensif Empty Re: Scribe pensif

Message par Myrrha le Dim 31 Mai 2015 - 18:52

Quelle sagesse dans la conclusion de ce poème !
Peut-être faut-il apprendre à jouir du jour présent ?

_______________________________________________________________________________________________
le bonheur est une petite chose que l'on grignote, assis par terre, au soleil
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Message par Thunderbird le Lun 1 Juin 2015 - 10:59

Le point de départ :

Leconte de Lisle a écrit:



La terre était immense, et la nue était morne ;
Et j’étais comme un mort en ma tombe enfermé,
Et j’entendais gémir dans l’espace sans borne
Ceux dont le coeur saigna pour avoir trop aimé :

Femmes, adolescents, hommes, vierges pâlies,
Nés aux siècles anciens, enfants des jours nouveaux,
Qui, rongés de désirs et de mélancolies,
Se dressaient devant moi du fond de leurs tombeaux.

Plus nombreux que les flots amoncelés aux grèves,
Dans un noir tourbillon de haine et de douleurs,
Tous ces suppliciés des impossibles rêves
Roulaient, comme la mer, les yeux brûlés de pleurs.

Et sombre, le front nu, les ailes flamboyantes,
Les flagellant encor de désirs furieux,
Derrière le troupeau des âmes défaillantes
Volait le vieil Amour, le premier né des dieux.

De leur plainte irritant la lugubre harmonie,
Lui-même consumé du mal qu’il fait subir,
Il chassait, à travers l’étendue infinie,
Ceux qui sachant aimer n’en ont point su mourir.

Et moi, je me levais de ma tombe glacée,
Un souffle au milieu d’eux m’emportait sans retour ;
Et j’allais, me mêlant à la course insensée,
Aux lamentations des damnés de l’amour.

Ô morts livrés aux fouets des tardives déesses,
Ô Titans enchaînés dans l’Érèbe éternel,
Heureux ! vous ignoriez ces affreuses détresses,
Et vous n’aviez perdu que la terre et le ciel !



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