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Année du cochon de terre

Écriture...
Écriture...
Écriture
Écrire pour écrire moi je ne le peux pas!
Les mots sont des trésors brûlants comme des flammes.
Et lorsqu’ils sont posés je sens mon cœur qui bat
Il m’est un pur bonheur de leur donner mon âme...
La vie de ses tourments fait chavirer nos têtes,
Et les jours de chagrins s’épanchent à la source
Alors en un instant tous les soucis s’arrêtent,
Et le soleil d’été vient reprendre sa course...
Avec humilité on va dans l’innocence
Coucher ces quelques lignes qui sont notre exutoire,
Et si parfois le doute ramène le silence
Les rimes en douceur vont parfaire l’histoire...
Petits ou grands écrits, sur une page blanche
Nos esprits insouciants ont forgé le destin
Afin que dans le vent les lettres se déhanchent
Dansant en harmonie jusqu’au bout du chemin...
Écrire pour écrire moi je ne le peux pas!
Les mots sont des trésors brûlants comme des flammes.
Et lorsqu’ils sont posés je sens mon cœur qui bat
Il m’est un pur bonheur de leur donner mon âme...
La vie de ses tourments fait chavirer nos têtes,
Et les jours de chagrins s’épanchent à la source
Alors en un instant tous les soucis s’arrêtent,
Et le soleil d’été vient reprendre sa course...
Avec humilité on va dans l’innocence
Coucher ces quelques lignes qui sont notre exutoire,
Et si parfois le doute ramène le silence
Les rimes en douceur vont parfaire l’histoire...
Petits ou grands écrits, sur une page blanche
Nos esprits insouciants ont forgé le destin
Afin que dans le vent les lettres se déhanchent
Dansant en harmonie jusqu’au bout du chemin...
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Le peu que je sais c'est à mon ignorance que je le dois...
Re: Écriture...
Les mots qui vont et viennent
sans cesser se promènent,
ils nous parlent en rêve,
parfois signent une trêve
quand au ras d'un tapis,
tel un bouddha assis on vide son esprit,
puis quand on se relève,
le dos courbaturé et la tête embrumée,
penchés sur une feuille,
légers comme une plume, pesants comme une enclume
ils viennent se poser,
joyeux, on les accueille
Un instant libérés...
sans cesser se promènent,
ils nous parlent en rêve,
parfois signent une trêve
quand au ras d'un tapis,
tel un bouddha assis on vide son esprit,
puis quand on se relève,
le dos courbaturé et la tête embrumée,
penchés sur une feuille,
légers comme une plume, pesants comme une enclume
ils viennent se poser,
joyeux, on les accueille
Un instant libérés...
Stahlder- A.O.C.
- Messages : 2154
Date d'inscription : 04/02/2011
Humeur : je dis ça, je dis rien...
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